Глупо, наверное, писать в дневник только когда мне плохо, особенно если изначально решила вести его ежедневно. Но это мой дневник и я буду вести его так, как только я могу.
Мне плохо. Мне больно. Внутри меня снова вскипает буря, шторм треплет измочаленные нервы, ветер натягивает изнутри кожу. Стихия яростна и в то же время бесстрастна. Стихии всё равно, беснуется ли она на поверхности планеты или внутри человека. Если волны поднялись, они будут сокрушать.
Я знаю, что надо успокоиться, вернуться в своё тело и в своё сознание.
Что я делаю? Зачем я это делаю? Зачем пилю сук, на котором сижу?
Снова всё по кругу. Снова всё тоже. Снова я не могу принять себя. Снова я не могу молчать.
Уебище. Что, если он разлюбит тебя? Что, если он подумает, что вся ты, всё, что ты, вся твоя любовь к себе - выдумка, блажь, напускное, самодовольство? А что, если всё это правда?
Волны качают меня, бьют о скалы. Океану во мне нет дела ни до чего, он просто откликается на мои немые крики, порождающие ветер. Ветер не гасит волны, он их поднимает.
Соображаю ли я, что я делаю?
Нет. Я просто не могу молчать. Я просто привыкла делиться горем. Я просто давно зову того, кто любит не маски.
Я просто боюсь не справиться. Я совсем не знаю, что делать.